No busquen en el poder las razones del desaguisado. Tampoco en la no-respuesta de aquellos que, en medio de la vorágine propia de la supervivencia, apenas tienen tiempo para atiborrarse con las migajas que se reparten cual espejitos en tiempos de la Conquista y la Colonia.
Existe un grupo que hace de nexo entre esos polos aparentemente opuestos. Un colectivo organizado, mal intencionado y servil. Una banda que actúa como las viejas familias del Nueva York de la posguerra. Esas que, gracias a la magia del cine, idolatramos y hasta idealizamos.
Ese colectivo es bastante más que la simple agrupación de personas con un objetivo en común. Son una orden, un culto, un rebaño. No permiten la disidencia: siguen al pie de la letra las órdenes del líder sin tan solo cuestionar hacia dónde los está guiando este burdo gurú.
Tampoco reparan en que el líder ya se ha cargado a varios de sus antiguos colaboradores.
El iluminado los convoca cada semana para que lo escuchen gritar a los cuatro vientos cuánto ama lo que hace y cuánto le deben por ejercer su oficio. Predica un amor que no acepta debate, aunque éste no sea otra cosa que la celebración de la mediocridad. La masa, temerosa y cautivada, sabe que debe aplaudir y callar; están en juego las cuatro monedas que algún día llegarán.
Son tiempos violentos que suponen el triunfo del hombre mediocre descrito por José Ingenieros. Caminan sordos y ciegos hacia el precipicio. Juntos, tomados de la mano, darán el paso final, sin chistar, convencidos de que es mejor morir como borregos que luchar por una pizca de dignidad.
Esta es la más vieja historia de la humanidad. La de los cuerdos que acusan de locos a todo aquel que reniegue la sumisión. Unos adoran a la divinidad, otros, más terrenales, hincan su rodilla ante el rey de la banalidad y la vulgaridad.
Continuarán los gritos y la ordinariez. También lo hará este hermoso y silencioso naufragio que hoy, por cosas de la hora y la bronca, ha vuelto a ser palabra escrita.
Fútbol, con Ignacio Benedetti 